Pá, devem ser umas duas da manhã e eu não consigo dormir. Estou fechado no meu quarto, só, na cama, a olhar ao redor e a pensar que será do meu quarto daqui a 200 anos quando as formigas me tiverem comido o pénis e acho que quero ser cremado e que dêem as minhas cinzas misturadas com Nesquick aos pobrezinhos da África que mugem vacas porque não têm dinheiro para construir hipermercados para se empregarem e comprarem leite meio-gordo e beberem em canecas com colheres de metal e apoio para serem seguradas, acho que sim, quero ser cremado e juntar esse meu receio de formigas desejosas de pénis ao meu contributo humanitário. É o melhor que posso fazer, porque também não tenho dinheiro para deixar em testamento como fazem os milionários que doam milhões depois de mortos, só quando estão mortos e o dinheiro não lhes serve, eu doou o meu corpo com chocolate e leite da teta da vaca, não me importo de ser comido, acho que sim, há crianças que a Madonna não quer, e essas crianças precisam de alimento, de qualquer modo também daqui a 200 anos nem a Madonna está cá e ainda pior, nem a Angelina Jolie, então bebam-me ou chupem-me ou masquem-me, alimentem-se é o que eu quero, qualquer um de vós mesmo com malária, eu não posso apanhar malária depois de morto, caminhamos para o abismo, não haverá nenhum Elton John septuagenário que vos queira para subir na carreira.
